我時常在創作中寫到親手。
母親親手煮的菜、我親手摺的紙鶴。親手做的事物，總有種異樣的魔力。在過程中留下自己足跡，看母親從洗菜、切菜到下鍋，甚至加入調味料，每一步都有母親的足跡；拿出色紙，精心挑選顏色，每一條摺線都細膩的摺出，最後把底部吹鼓，摺出頭部和鳥喙，相信親手摺的紙鶴會帶我翱翔。
親手做的事物，往往不是永恆的。
猶記第一次寫作是在國一。起初懵懵懂懂的男孩，在閱讀幾篇文章後，開始熱愛寫作。終究是男孩，我隨手撕下筆記本中的一頁，在雜亂的數學算式和生物筆記中找出空位，興致勃勃地書寫。一筆一筆描繪，像是用畫筆塗抹落日的彩霞，在海邊的沙灘上架起畫架，凝視那逐漸隱沒的橘紅缺圓，蕩漾一片朱墨，愈洗愈深。最後墨條磨盡了，男孩親手畫下的景致，是我親手寫下的第一首詩。
沒有太多哲思，沒有高深的技巧，短短七行。對當時的我，對那個男孩而言，那首詩是個起點。
之後的兩年，創作仍是我的重心。想創作愈來愈多的作品，為了節省時間，我已不再手寫，只是敲打鍵盤。不知不覺，我的筆韻有了轉變。男孩成了畫家，走離靜謐的海岸，收起畫架，往喧囂的城市跑去。他不再用筆作畫，而是過著顛沛流離的生活，看盡了現實的醜陋，用畏縮的眼神揣度人心，用心作畫，用蟄伏了世故的心。抨擊著他人的醜態，埋怨體制與社會，比起感情看似更加深刻的內容，卻並非成熟的遣詞，而是猜忌和矛盾的心。
周遭的一切都不同了，即使眼前的景色相同。失眠的夜，呆坐在窗前，等著月光唱一首搖籃曲，才能抱著糾纏的心度過長夜；以前的那個男孩，或許會用明亮的雙眸，在一池縹緲的月色中，悠閒的乘著淡淡的睡意，打撈奇幻的想像。但我已無法像男孩的一舉一動；似乎已經忘了，我已忘了男孩的身影。
三年級的寒假，新年大掃除時發現了一張紙。被壓在幾本厚重的題本之下，沒有斑駁的黃色污漬，混亂地寫滿了看不懂的記號。亂中有序，右下角幾行文字整齊的排列。像是新詩，但紊亂的字跡和現在被矯正過的端正天差地遠。逐漸的記憶清晰起來，就在我小聲的朗讀聲中。
詩是永恆的，詩裡的男孩卻不復存在。
勇敢夢。男孩在詩中告訴夕陽，即使不曾見過星空、不曾聞過雨後泥土的芬芳，只要夢想著能做到，即使最後都不能做到也無所謂。怎麼會無所謂呢？我看著標題，想告訴男孩成功與失敗只有一線之隔。他不聽勸，和這首詩一樣，勇敢的夢想著。他不斷地往前跑，我不停地追趕，絆倒在挫折的泥淖之中，追丟了。
對現在的我而言，男孩是我未到達的終點。
未來還是很迷濛，但有終點。畫家決定踏上旅途，掙脫束縛。細讀著這首詩，總覺得詩中的自己其實不是男孩，現在的我也不是大人；我所追尋的也不是童真，是成熟。
即使是親手寫下的情感，也不會是永恆的。這份情感會不斷向前進，等著需要時被想起，被追上。只要是親手做的，一定能認出它的足跡。
我還依稀感受得到，伸手浸入彩霞時，指尖溫潤的燦爛。♦
歐劭祺
高雄市高雄師大附中國中部畢業
